Tikra meilė neapsunkina, ji lengvesnė už plunksną, bet reikiamu momentu suteikia žmogui sparnus. Nuostabus Olego Roy palyginimas yra apie meilę, ir aš seniai neskaičiau nieko tokio aštraus ir tikro. Ką esi pasiruošęs paaukoti dėl meilės?..
Su meile,
Jekaterina Nevolina
Iš paukščio skrydžio viskas atrodo gražu.
Tikriausiai dėl to Kūrėjas nesuteikė žmogui sparnų. Jei žmonės mokėtų skraidyti, jie visai nenorėtų leistis ant žemės. Juk nieko bjauraus ir bjauraus iš dangaus nesimato – nei duobių keliuose, nei purvo miestuose, nei žmonių smulkmeniškumo ir tuštybės.
Danguje skrendantis paukštis mato tik bedugnę žydrą, vešlius debesis ir į dangų besiveržiantį kalną.
Kadaise ant šio kalno stovėjo didinga šventykla, o ant pakylos priešais akį džiugino didelė angelo skulptūra. Tada kalnas buvo vadinamas Angelų kalnu, ir žmonės dažnai lipdavo uoloje iškaltais laipteliais, kad priartėtų prie Dievo ir sukalbėtų Jam savo maldas, bet dažniau ne maldas, o maldas ir prašymus. Juk Dievas žmogui pirmiausia yra ne Šviesa, o būdas įgyvendinti jo troškimus. Daugelis žmonių eina į bažnyčią kaip į parduotuvę – tik tada, kai jiems ko nors reikia.
Tačiau vieną dieną jaunas vyras užkopė į kalną, kad neįeitų į šventyklą. Jis kentėjo nuo nelaimingos meilės ir nusimetė nuo uolos nusinešęs gyvybę. Nuo tada ši vieta buvo laikoma išniekinta. Žmonės manė, kad Viešpats nusisuko nuo jo, ir nustojo eiti į šventyklą su maldomis ir prašymais. Ir jau daug metų šventykla stovi apleista, liūdnai žvelgdama pro tuščias kadaise gražių vitražų akiduobes į dangų – į aukštybėse skrendančius paukščius. Laikas nebuvo malonus angelo statulai. Įtrūko išilgai, nukrito galva ir vienas sparnas. Seniai angelo kalno niekas nebevadino. Dabar jis vadinamas Savižudybių kalnu, nes jaunuolio pavyzdžiu pasekė ir tebeseka dešimtys kitų – tiek jaunų, tiek ne tokių jaunų. Tie, kurie tampa nepatenkinti gyvenimu, kyla į viršų ir nusileidžia nuo uolos, kad nukristų ir mirtų. O gal skristi į dangų ir tapti kaip paukščiai. Juk niekas nežino, kas mūsų laukia peržengus ribą, skiriančią gyvenimą nuo to, ką žmonės vadina mirtimi. Gal po šito visi pavirsime paukščiais ar net angelais? Ne, žinoma, mes patys nepakeisime. Bet apie tai galima bent pasvajoti...
Paukštis žiūri žemyn ir mato kalno papėdėje išsidėsčiusį miestelį. Šis miestelis pasiklydo tarp milijonų kitų, toks pat mažas, nepastebimas ir neapsakomas. Miesto viduryje yra pagrindinė aikštė. Švenčių dienomis jis atgyja, pilnas vaikštančių žmonių, papuoštas muge ir išklotas palapinių eilėmis, kuriose amatininkai parduoda savo darbo vaisius. Tačiau atostogos yra retos, ir daugeliu dienų pagrindinė aikštė yra tokia pat nuobodi ir nejauki, kaip ir kitas miestelis, kaip ir nuo jos bėgančios gatvės bei alėjos. Žvelgiant iš paukščio skrydžio, miestas atrodo kaip vienalytė pilka masė, monotoniškų namų spiečius, nuobodu ir beviltiška, tarsi debesuota lapkričio diena.
Iš paukščio sparno iškrenta plunksna, bet paukštis to nepastebi. Kas sugeba pakilti į dangų, nekreipia dėmesio į smulkmenas.
Paukščio numesta plunksna lėtai ir sklandžiai krenta, nusileidžia vienoje iš gatvių ir praskrenda pro vieną iš pilkų pastatų.
Šiame nepastebimame pastate viršutiniame aukšte prie lango stovi jauna mergina gražiu pusiau vaikišku veidu, įrėmintu nudažytais šviesiais plaukais. Ji ištiesia ranką, pagauna plunksną ir taip džiaugsmingai juokiasi, lyg būtų gavusi nuostabią dovaną.
Ši mergina miestelyje vadinama kvaile, beprote ir palaiminta. Taip atsitinka, kad žmonės visada kvailiais ar palaimintaisiais laiko tuos, kurie nėra panašūs į juos, kurių negali ir nenori suprasti. Ir ši mergina tikrai nepanaši į kitas. Jai jau beveik šešiolika, tačiau ji elgiasi ir prie gyvenimo bei pasaulio artėja kaip penkerių metų vaikas ir pasitikėdamas šypsosi kiekvienam sutiktam. Ji, kaip vaikas, džiaugiasi viskuo, ką mato ir girdi aplinkui – gėlėmis, lietumi, saule, žaliuojančiais medžiais ir paukščių giesme. Mergina ištisas dienas praleidžia prie lango, bet žiūri ne į gatvę, o į dangų. Sakoma, kad visi žmonės žiūri į dangų, tik vieni jame mato paukščius, kiti angelus...
Mergina gyvena su mama – pavargusia, išblyškusia ir per anksti pasenusia moterimi. Jai nėra nė keturiasdešimties ir vis dar aišku, kad kadaise ji buvo labai graži, tačiau sunkumai ir negandos gerokai anksčiau pavertė ją kone senute. Moteris dirba dieną ir naktį, tačiau uždarbio užtenka tik menkam maistui ir spintos nuomai po stogu, kuria dalijasi su dukra. O tada namo šeimininko žmona nuolat moteriai primena, kad tik iš gailesčio čia laiko ją ir kvailą dukrą.
Tikra meilė neapsunkina, ji lengvesnė už plunksną, bet reikiamu momentu suteikia žmogui sparnus. Nuostabus Olego Roy palyginimas yra apie meilę, ir aš seniai neskaičiau nieko tokio aštraus ir tikro. Ką esi pasiruošęs paaukoti dėl meilės?..
Su meile,
Jekaterina Nevolina
Iš paukščio skrydžio viskas atrodo gražu.
Tikriausiai dėl to Kūrėjas nesuteikė žmogui sparnų. Jei žmonės mokėtų skraidyti, jie visai nenorėtų leistis ant žemės. Juk nieko bjauraus ir bjauraus iš dangaus nesimato – nei duobių keliuose, nei purvo miestuose, nei žmonių smulkmeniškumo ir tuštybės.
Danguje skrendantis paukštis mato tik bedugnę žydrą, vešlius debesis ir į dangų besiveržiantį kalną.
Kadaise ant šio kalno stovėjo didinga šventykla, o ant pakylos priešais akį džiugino didelė angelo skulptūra. Tada kalnas buvo vadinamas Angelų kalnu, ir žmonės dažnai lipdavo uoloje iškaltais laipteliais, kad priartėtų prie Dievo ir sukalbėtų Jam savo maldas, bet dažniau ne maldas, o maldas ir prašymus. Juk Dievas žmogui pirmiausia yra ne Šviesa, o būdas įgyvendinti jo troškimus. Daugelis žmonių eina į bažnyčią kaip į parduotuvę – tik tada, kai jiems ko nors reikia.
Tačiau vieną dieną jaunas vyras užkopė į kalną, kad neįeitų į šventyklą. Jis kentėjo nuo nelaimingos meilės ir nusimetė nuo uolos nusinešęs gyvybę. Nuo tada ši vieta buvo laikoma išniekinta. Žmonės manė, kad Viešpats nusisuko nuo jo, ir nustojo eiti į šventyklą su maldomis ir prašymais. Ir jau daug metų šventykla stovi apleista, liūdnai žvelgdama pro tuščias kadaise gražių vitražų akiduobes į dangų – į aukštybėse skrendančius paukščius. Laikas nebuvo malonus angelo statulai. Įtrūko išilgai, nukrito galva ir vienas sparnas. Seniai angelo kalno niekas nebevadino. Dabar jis vadinamas Savižudybių kalnu, nes jaunuolio pavyzdžiu pasekė ir tebeseka dešimtys kitų – tiek jaunų, tiek ne tokių jaunų. Tie, kurie tampa nepatenkinti gyvenimu, kyla į viršų ir nusileidžia nuo uolos, kad nukristų ir mirtų. O gal skristi į dangų ir tapti kaip paukščiai. Juk niekas nežino, kas mūsų laukia peržengus ribą, skiriančią gyvenimą nuo to, ką žmonės vadina mirtimi. Gal po šito visi pavirsime paukščiais ar net angelais? Ne, žinoma, mes patys nepakeisime. Bet apie tai galima bent pasvajoti...
Paukštis žiūri žemyn ir mato kalno papėdėje išsidėsčiusį miestelį. Šis miestelis pasiklydo tarp milijonų kitų, toks pat mažas, nepastebimas ir neapsakomas. Miesto viduryje yra pagrindinė aikštė. Švenčių dienomis jis atgyja, pilnas vaikštančių žmonių, papuoštas muge ir išklotas palapinių eilėmis, kuriose amatininkai parduoda savo darbo vaisius. Tačiau atostogos yra retos, ir daugeliu dienų pagrindinė aikštė yra tokia pat nuobodi ir nejauki, kaip ir kitas miestelis, kaip ir nuo jos bėgančios gatvės bei alėjos.
Žvelgiant iš paukščio skrydžio, miestas atrodo kaip vienalytė pilka masė, monotoniškų namų spiečius, nuobodu ir beviltiška, tarsi debesuota lapkričio diena.
Iš paukščio sparno iškrenta plunksna, bet paukštis to nepastebi. Kas sugeba pakilti į dangų, nekreipia dėmesio į smulkmenas.
Paukščio numesta plunksna lėtai ir sklandžiai krenta, nusileidžia vienoje iš gatvių ir praskrenda pro vieną iš pilkų pastatų.
Šiame nepastebimame pastate viršutiniame aukšte prie lango stovi jauna mergina gražiu pusiau vaikišku veidu, įrėmintu nudažytais šviesiais plaukais. Ji ištiesia ranką, pagauna plunksną ir taip džiaugsmingai juokiasi, lyg būtų gavusi nuostabią dovaną.
Ši mergina miestelyje vadinama kvaile, beprote ir palaiminta. Taip atsitinka, kad žmonės visada kvailiais ar palaimintaisiais laiko tuos, kurie nėra panašūs į juos, kurių negali ir nenori suprasti. Ir ši mergina tikrai nepanaši į kitas. Jai jau beveik šešiolika, tačiau ji elgiasi ir prie gyvenimo bei pasaulio artėja kaip penkerių metų vaikas ir pasitikėdamas šypsosi kiekvienam sutiktam. Ji, kaip vaikas, džiaugiasi viskuo, ką mato ir girdi aplinkui – gėlėmis, lietumi, saule, žaliuojančiais medžiais ir paukščių giesme. Mergina ištisas dienas praleidžia prie lango, bet žiūri ne į gatvę, o į dangų. Sakoma, kad visi žmonės žiūri į dangų, tik vieni jame mato paukščius, kiti angelus...
Mergina gyvena su mama – pavargusia, išblyškusia ir per anksti pasenusia moterimi. Jai nėra nė keturiasdešimties ir vis dar aišku, kad kadaise ji buvo labai graži, tačiau sunkumai ir negandos gerokai anksčiau pavertė ją kone senute. Moteris dirba dieną ir naktį, tačiau uždarbio užtenka tik menkam maistui ir spintos nuomai po stogu, kuria dalijasi su dukra. O tada namo šeimininko žmona nuolat moteriai primena, kad tik iš gailesčio čia laiko ją ir kvailą dukrą.
Beveik kiekvieną dieną mama iš namų išeina anksti ryte, prieš aušrą, grįžta beveik naktį. Kaimynai jos šypsenos nemato, nes moteris, nors ir liūdnai, nusišypso tik tada, kai šalia yra dukra. Ir ji niekada neina miegoti, kol moteris negrįžta namo. Dukra laukia mamos, žinodama, kad atneš jai vakarienę, o paskui paguldys į lovą, padainuos gražią lopšinę, o jei nebus per daug pavargusi, papasakos net vieną iš nuostabių istorijų apie šventuosius ir angelus. jos dukra labai myli.
Merginai visą dieną nuobodu vienai, ji dažnai klausia mamos:
– Priimkime kokį benamį kačiuką ar šuniuką? Pažiūrėkite, kiek jų yra gatvėse – nelaimingų, vienišų, apleistų! Paimčiau bent vieną iš jų, mylėčiau jį ir juo rūpinčiausi.
Atsakydama mama tik papurto galvą:
- Ne, dukra. Mes patys neturime ko valgyti, o tada vis tiek turime šerti jūsų augintinį. Jei nori, atnešiu tau paukštį. Ji mažai valgo, ją galima šerti tik trupiniais ir vabzdžiais. Prie lango pastatydavome narvą, jame paukštis sėdėdavo ir tau dainuodavo visą dieną.
Bet štai dukra jau prieštarauja:
- Ne, mama, jokiu būdu! Paukščių negalima laikyti narve, tai nuodėmė. Paukštis nelaisvėje niekada negieda taip gerai, kaip laisvėje, ar tu to nežinai? Ar pamenate, kaip praeitą mėnesį turėjote laisvą dieną ir mes išėjome pasivaikščioti į mišką? Kaip gražiai ten giedojo paukščiai, kaip nuostabiai žydėjo gėlės, kaip nuostabiai kvepėjo! Nusirinkau visą puokštę, parnešiau namo ir įdėjau į stiklainį, taip gražu... Sakyk, mama, kodėl tu man neleidi vaikščioti vienai? Kasdien eičiau į mišką, klausyčiausi paukščių, rinkčiau gėles ir parsineščiau namo...
„Ne, dukra, aš nenoriu, kad eitum viena“, – vėl papurto galvą mama. – Esate per daug naivus ir patiklus, bet kas gali jus įžeisti. Ir žmonės gali būti žiaurūs, labai žiaurūs...
Mergina nenori tuo tikėti. Jai atrodo, kad visi pasaulio žmonės yra malonūs ir geri – kaip angelai tose nuostabiose istorijose, kurias prieš miegą pasakoja mama.
Tačiau vieną dieną mergina išeina viena. Tai atsitinka vakare, beveik naktį, kai jos mama vėlai dirba dideliame name su vaizdu į pagrindinę aikštę. Jie švenčia miesto turtuolio jubiliejų, o moteris labai džiaugiasi, kad po vakarėlio buvo pasamdyta išplauti indus ir sutvarkyti. „Leiskite man padirbėti iki paryčių“, - sako ji, - bet tikiuosi, kad jie leis man paimti dalį nuo skanėsto likusių likučių. Namo parsinešiu ką nors skanaus, o dukra irgi atostogaus.
Motina išeina, o dukra sėdi prie lango laukti sugrįžtančios. Laikas slenka lėtai, leidžiasi saulė, temsta, teka mėnulis, namuose šviečia langai, paskui vienas po kito užgęsta, bet vis tiek nėra mamos. Ir staiga paukštis pasibeldžia į mergaitės langą. Mergina žiūri – paukštis tikrai kviečia ją kartu. Nuskrenda nuo lango, o mergina išbėga į gatvę.
Paukštis skrenda gatve, o mergina bėga paskui jį. Gatvės tuščios ir tamsios – žmonės jau seniai baigė savo kasdienes veiklas, grįžo namo ir nuėjo miegoti. Bet tada pasigirsta garsūs balsai ir girtas juokas - tai būrys linksmų jaunuolių, klaidžiojančių iš vienos smuklės į kitą. Priešais mero sūnus – aukštas ir iškilus vaikinas, jo veidas būtų gražus, jei nebūtų toks piktas ir kaprizingas.
- Žiūrėk, mergaite! – pažymi jis.
„Teisingai“, – kartoja jo draugai. „Šią valandą vienas klajoju gatvėmis“. Ne kitaip, nuotykių jis ieško pats!
- Na, tada mes jai juos parūpinsime! – juokiasi mero sūnus. - Ei, gražuole, eik su mumis!
„Palauk, ji išprotėjusi miesto idiotė“, – pripažįsta vienas iš draugų, plonas raudonplaukis jaunuolis.
- Tai kas?! – jau susijaudino mero sūnus. – Dar geriau, ji niekam nieko nesakys. Dabar su ja pasilinksminsime!
„Liaukis, nedaryk šito, nedaryk šito“, – bando jį sustabdyti raudonplaukis jaunuolis. - Ji pamišusi, palaiminta. Tai tarsi įžeisti vaiką...
Tačiau nei mero sūnus, nei jo bičiuliai jaunuolio neklauso. Jie sugriebia merginą ir nutempė į kažkokį tamsų tvartą. Mergina tokia naivi, kad net nesupranta, kas jai dabar bus, bet širdyje jaučia, kad tai bus kažkas blogo. Ji maldauja ją paleisti, rėkia, šaukiasi pagalbos ir bando atsikirsti, bet ar tai įmanoma, kai ji taip stipriai laikoma?
- Užčiaupk jai burną! – įsako raudonplaukiui jaunuoliui mero sūnus.
Jis atsitraukia ir pabėga. Kiti vykdo įsakymą. Mero sūnus paniekinamai spjauna paskui savo pabėgusį draugą.
- Silpnas! – sumurma pro dantį ir atsisuka į merginą. - Na, dabar mes pasilinksminsime! Surengsiu linksmą bernvakarį, turėsiu ką prisiminti po vestuvių!
Tvartas purvinas ir dulkėtas, kvepia balandžių išmatomis, o pro mažą langelį prasiskverbiančioje mėnesienos spindulyje kažkodėl skraido paukščių plunksnos. Katė turėjo suplėšyti balandį į gabalus.
...Kitą rytą randama mieganti, išsekusi mergina suplėšytais, purvinais drabužiais - mama, grįžusi namo ir pamačiusi praviras duris, tuo metu jau spėjo apbėgti pusę miesto.
„Tu pats kaltas, nereikia naktimis klaidžioti“, – sumurma policininkas, nė karto nežiūrėdamas mamai į akis. „Aš nepradėsiu bylos dėl kažkokios pamišusios moters mieste“.
"Tai ji pati kalta", - plepa paskalos. „Ji yra kvailė, ji kvaila, bet jie sako, kad jie labiausiai trokšta tokio dalyko“.
"Tai ji pati kalta", - atsakydamas į raudonplaukio draugo priekaištus, mero sūnus gūžteli pečiais. „Ir šalin nuo manęs savo paskaitas, aš neturiu tam laiko, artėja vestuvės“.
Išties, netrukus mieste laukia didelė šventė – meras savo sūnų veda turtingiausio rajono žmogaus dukrai.
Dienos bėga, vasara praeina, o ruduo jau beldžiasi į duris. Merginos mama apimta nevilties – ji suprato, kad dukra nėščia. Ką daryti, kur ieškoti užtarimo ir pagalbos? Ji negalėjo savo dukrai gauti net šuniuko ar kačiuko, nes neturėjo kuo maitinti, bet tada gims vaikas. Kaip jį pakelti, už kokius pinigus? Ir tik mergina nieko nesupranta. Atrodo, kad tai, kas jai nutiko, jos nepalietė, nes joks purvas gyvenime negali sutepti tyraširdžio žmogaus. Mergina tarsi švyti iš vidaus, ji visą dieną dainuoja ir vieną po kitos ant spintos sienų piešia paukščių plunksnas anglimi. Ir žiūri pro langą į aukštą dangų, kur sukiojasi paukščiai. Tikriausiai Visagalis sąmoningai šalia pastatė žmones ir paukščius, kad kiekvienas pamatytų, kaip lengva pakilti virš viso smulkmeniško ir iškilti virš bet kokio purvo ir tuštybės.
Tačiau bėdos retai ateina vieni. Ateina ruduo, atšąla, moteris peršąla, suserga. Ji nebegali dirbti, sunkiai pakyla iš lovos, o tada visai nustoja keltis. Mergina ištikimai ją prižiūri, bet kiek ji gali nuveikti, kai nėra pinigų ne tik vaistams, bet net maistui ir šilumai? Ateina žiema, ateina Kalėdos, bet spintoje po stogu tai visai nedžiugina. Po kelių savaičių moteris miršta. Ji palaidota pigiausiame karste ant apsnigtų kapinių krašto, išskyrus kunigą ir jos dukrą, laidotuvėse nėra nieko. Kai nešėjai, niurzgdami, kad turi nemokamai kasti įšalusią žemę, nuleidžia karstą į kapą, ant jo nukrenta maža paukščio plunksna, sniego balta ir tyra, kaip angelo ašara. Iš kur čia?.. O, ne, tai ne plunksna, o tik sniego luitas...
Po mamos mirties namo šeimininkas mergaitę išmeta iš spintos. Jis gal ir gailisi vargšelio, bet žmona, susidėjusi rankas ant klubų ir trypdama koja, reikalauja, kad nėščia kvailė būtų nedelsiant išmesta.
- Gaila, palaimintasis, gal leisk jam gyventi? – neužtikrintai klausia namo šeimininkas. „Bet kokiu atveju, spinta niekam nebus išnuomota, niekas nenorės joje gyventi, po tuo pačiu stogu...
Tačiau žmona jam tik juokiasi į akis.
- Aš taip pat radau angelą! Jei paliksi ją, žmonės sakys, kad ji nešioja tavo niekšą!
Ir mergina išvaroma į gatvę.
Vasaris, Valentino diena. Sninga, toks tirštas, kad atrodo, lyg iš dangaus krenta paukščių plunksnos. Aikštėje susiklostė triukšminga šventinė mugė. Vaikščiojančių žmonių minioje daug laimingų įsimylėjusių porų, o mergina vaikšto lengvai apsirengusi ir nėščia, visiškai svetima šioje minioje. Jie atsigręžia į ją, rodo pirštais, vaikinai švilpia paskui ją, o visi, kas netingi, šnabždasi už kvailio nugaros.
„Būtų geriau, jei ji mirtų, kad taip gyventų! - susuka veidą elegantiška mergina, pasipuošusi brangiu kailiniu. „Neduok Dieve, jei aš būčiau jos vietoje, aš nusileisčiau nuo Savižudybių kalno“.
Mergina išgirsta jos žodžius, sustoja ir žiūri į kalną. Tada jis apsisprendžia ir eina pas ją. Jai sunku vaikščioti, jos pilvas jau didelis ir kliudo, akmeniniai laipteliai apledėję. Tačiau mergina atkakliai lipa slidžiu keliu, suklumpa ir krenta, susilaužo kelius, bet vėl atsistoja ir eina toliau. Nuo skausmo ir vėjo jos akyse pasirodo ašaros, kurios bėga veidu ir sustingsta ant skruostų, tačiau mergina ne verkšlena, o šypsosi.
- Aš pašoksiu ir išskrisiu. Išskrisiu iš čia amžiams. Žinau, kad yra vieta, kur viskas kitaip, mačiau tai sapne. Išskrisiu, skrisiu ten...“ – burbteli ji pati sau.
Apkabink mane, vėjai, už pečių,
Pūkuokite mano baltus sparnus.
Nuvesk mane toli
Į laimingą žemę, kur nėra bejėgiškumo...
O dabar ji jau viršuje, iš kur dangus ir paukščiai atrodo taip arti... Mergina pamato bažnyčios griuvėsius, iš kurių liko tik apgriuvusios sienos. O šalia sunaikinta angelo figūra – beviltiškomis pastangomis atitrauktas sparnas, tarsi kažkas, įtempdamas visus raumenis, bandytų suplėšyti nematomą kokoną.
Ten, viršuje, mergina vėl suklumpa ir krenta priešais pačią angelo figūrą, bet vėl pakyla. Sniegas vis storėja, o dribsniai didėja, lyg netikri.
- Žiūrėk! - šaukia jie apačioje. - Yra kažkas viršuje! Dar viena savižudybė.
„Kokie kvailiai“, - purto galvą senolė, prekiaujanti meduoliais ir širdelės formos saldainiais. „Beveik kiekvienais metais šią dieną kas nors bando nušokti nuo šios uolos. Meilė, sako jie. Taip, pasitaiko ir kitomis dienomis...
- Jaunas. Kvaila. Jie nevertina gyvybės“, – antrina ir kitas prekybininkas, prekiaujantis širdies pagalvėmis.
Du jaunuoliai eina per aikštę, vienas iš jų pakelia galvą pažvelgti į kalno viršūnę, o nuo raudonų plaukų nukrenta kepurė.
„Taigi tai tas pats... Kvailys...“, – spėja jis. - Man jos gaila...
- Žiūrėk, koks tu pasidarė apgailėtinas! – juokiasi jo draugas, mero sūnus. "Jūsų nugaros neniežti, bet kokiu atveju?" Sparnai neauga? Radau žmogų, kurio gailisi! Taip, štai kur ji priklauso. Pasaulis taps tik švaresnis. Kuo mažiau tokių keistuolių pasaulyje, kaip ji, tuo geriau... Na, gerai, būk sveikas! Aš grįšiu namo pas žmoną, kitaip ji mane visiškai nužudys. O, šios nėščios moterys su savo užgaidomis...
Mergina, pakilusi virš šurmulio, nieko to negirdi. Ji artėja prie uolos ir nori nusileisti. Pūstelėjęs vėjas stumia ją į krūtinę, išmesdamas nuo krašto, o ant rankos nusileidžia maža plunksna. Mergina pažvelgia į jį, sumurma: „Taigi, dar ne laikas“, ir atsigręžia. Lipti slidžiais laiptais be turėklų dar sunkiau ir baisiau, tačiau mergina šypsosi, o skruostuose nebeliko ašarų - tarsi saulė po lietaus žvelgtų iš už debesų.
Mergina prieglobstį randa apleistoje balandinėje, kur vis dar yra balandžių. Ji renka jų plunksnas ir pūkus, jie jai tarnauja kaip patalynė. Mergina džiaugiasi – dabar ji turi augintinių, ir ne vieną, o visą pulką! Naktį balandžiai čiulba, o mergina galvoja, kad mama jai dainuoja lopšinę. Ir viena iš miesto paskalų sako - tai kryžius, aš tai mačiau savo akimis! - tarsi šaltais vakarais prie merginos plūsta balandžiai ir supa ją iš visų pusių, tarsi šildydami savo šiluma. Ką žmonės gali sugalvoti!
Mergina gyvena iš išmaldos, kurios maldauja pagrindinėje aikštėje – juk sugriuvus šventyklai ant kalno mieste nebėra bažnyčių. Nėščiajai kvailei jie tarnauja mažai ir nenoriai, bet, matyt, jai vis tiek kažkaip užtenka, nes išgyvena, kad sušiltų.
Ateina pavasaris, o saulė įnirtingai kaitina, tarsi skubėdama atsigriebti už ilgą žiemą sugaištą laiką. Vieną iš šių ypač saulėtų dienų mergaitė pagimdo vaiką. Jam gimus, apleistoje balandinėje tarsi prasideda sniegas iš daugybės plunksnų, kurios staiga pakyla nuo grindų ir skrenda, sukasi, šoka ryškios šviesos stulpelyje, besiliejančiame pro atvirą langą ant stogo.
Vaikas yra berniukas angeliško veido ir didelės kupros už nugaros. Dabar mergina maldauja išmaldos, ant rankų laiko kūdikį, suvyniotą į kažkokį suplyšusį, purviną skudurą. Jis beveik neverkia, o nuo pirmųjų dienų su tokiu susidomėjimu žiūri į pasaulį didžiulėmis, plačiai atmerktomis akimis, tarsi viską suprastų ir norėtų kuo daugiau išmokti.
Mero sūnus taip pat turėjo vaiką, taip pat berniuką, šiek tiek jaunesnį už kuprotį. Mero sūnus vedžioja sūnų, apsirengusį iki devyneto, su žmona, kuri atrodo kaip spalvinga kiaulė, o, eidamas pro elgetą su kūdikiu ant rankų, visada grimasas ir niekinamai nusisuka.
Laikas greitai bėga. Kuprotas berniukas auga. Jie juokiasi iš jo gatvėje, vaikai jį vejasi, neleisdami dalyvauti jų žaidimuose.
„Kuprotas, keistuolis, pamišusios kekšės sūnus“, – skamba paskui jį.
Mažasis kuprotas sunkiai atlaiko pajuoką.
- Mama, kodėl aš ne tokia kaip visi? – klausia mamos.
Ji stebuklingai pasikeitė, dabar jos veidas, nors ir vis dar atrodo nežemiškas, tapo išmintingesnis, tik, kaip ir jos pačios mama, dabar šypsosi ne kaip jaunystėje, o labai karčiai, lyg liūdesio šydas būtų užmestas. šypsokis.
„Nėra nieko blogiau nei būti kaip visi kiti“, – atsako ji. -Jei esi viskuo kaip visi, vadinasi, tu tiesiog esi niekas.
„Būtų geriau, jei būčiau ne kas kita, kaip keistuolis“, – apgailestauja kuprotas berniukas.
„Tu nesi keistuolis“, - prieštarauja mama. - Tu esi gražus. Esate protingas ir gabus, pats išmokote skaityti. Ir jūs turite tyrą ir malonią sielą.
- Bet mano siela niekam nerūpi! Visi mato tik mano kuprą.
Motina apkabina sūnų ir pasodina jį šalia ant plunksnomis išmargintos senos balandinės grindų.
- Klausyk, aš tau pasakysiu tai, ko tu nežinai. Tai ne kupra. Tai sparnai. Angelo sparnai, kurie išdygsta tavyje. Tikrai labai skauda. Žmonių panieka taip pat sukelia skausmą, bet tai nėra tikras skausmas. Kai tikrai susižeisite, jūsų sparnai atsivers ir jų grožis pranoks viską pasaulyje. Tu būsi pati gražiausia!
„Bet tai įvyks negreitai“, – atsidūsta berniukas. - Ka as tureciau daryti dabar?
„Sapnuoti“, – atsako mama. – Žiūrėk į dangų ir svajok. Kad ir kaip blogai jaustumėtės, galite tiesiog pažvelgti į dangų ir suprasti, kad gyvenimas vis tiek gražus. Mūsų svajonės skrenda į dangų kaip paukščiai ir angelai. Kūrėjas nesuteikė žmogui sparnų, bet geriausiems žmonėms suteikė sielą, galinčią skristi. Tu esi geriausias iš žmonių, tu turi tiesiog tokią sielą.
Tačiau berniukas dar per mažas, kad suprastų, jog niekada nevalia kitiems pasakoti apie slapčiausius dalykus. Jie tikrai tai panaudos prieš jus ir sukels nepakeliamą skausmą.
Berniukas eina į mokyklą, o vaikai ten taip pat šaiposi iš jo kupros.
- Tai ne kupra, - įžeistas šaukia jis. - Tai angelo sparnai! Taip sakė mano mama.
Vaikai rodo į jį ir juokiasi.
„Vaikeli, tavo mama pamišusi“, – sako mokytoja. – Nėra angelų, tai tik pasakos. Jūsų kupra yra liga, reikia kreiptis į gydytoją. Dabar visi sėskime į savo vietas. Šios dienos pamokos tema – pasakos. Ar turite mėgstamų pasakų?
„Mano mėgstamiausia pasaka yra Hanso Christiano Anderseno „Angelas“, – sako kuprotas, pakeldamas ranką, bet mokytojas apsimeta, kad negirdi.
– Pasaka apie gudrią rupūžę ir jos sūnų! - kitas berniukas pakelia ranką, o mokytoja pašaukia jį prie lentos ir paglosto galvą.
Po pamokos gražiausia klasės mergina prieina prie kupros.
„Noriu klausytis pasakos apie angelą“, – sako ji. - Papasakok man apie tai, prašau.
- Gerai, - mielai sutinka kuprotas. -Papasakosiu tau po pamokų.
Kuprotas berniukas ir gražiausia mergina kartu eina namo. Berniukas pasakoja istoriją apie angelą taip pat, kaip skaitytų iš knygos. Mergina klausosi, skruostais rieda ašaros.
- Kokia nuostabi pasaka! - ji sako. – Ar žinote kitų pasakų? Ar jie tokie pat geri?
- Taip, - atsako vaikinas. – Atmintinai žinau visą Anderseno pasakų knygą. Juk tai vienintelė knyga, kurią turiu. Radau ją gatvėje. Manau, kad kažkas pametė. Tikriausiai turėčiau nunešti knygą į policiją, nes visada tenka susidurti su pamestais daiktais. Ketinau tai padaryti, bet nusprendžiau, kad nieko blogo nenutiks, jei knygą perskaitysiu pirma. Bet kai perskaičiau, supratau, kad nebegaliu su juo išsiskirti. Nors man šiek tiek gėda, nes pasirodo, kad pasiėmiau svetimą daiktą be leidimo...
- Tu toks juokingas! – šypsosi mergina. – Būtų dėl ko nerimauti! Jokios priežasties!
- Bet kodėl gi ne! - prieštarauja berniukas. – Juk tikriausiai kitas vaikas pametė šią knygą, jam labai liūdna ir gaila mėgstamų pasakų. Galbūt jis net verkia.
- Nagi! – numoja ranka mergina. - Jis visai neliūdnas! Be abejo, jo tėvai mainais jam jau buvo nupirkę kitą knygą.
Tikra meilė neapsunkina, ji lengvesnė už plunksną, bet reikiamu momentu suteikia žmogui sparnus. Nuostabus Olego Roy palyginimas yra apie meilę, ir aš seniai neskaičiau nieko tokio aštraus ir tikro. Ką esi pasiruošęs paaukoti dėl meilės?..
Su meile,
Jekaterina Nevolina
Iš paukščio skrydžio viskas atrodo gražu.
Tikriausiai dėl to Kūrėjas nesuteikė žmogui sparnų. Jei žmonės mokėtų skraidyti, jie visai nenorėtų leistis ant žemės. Juk nieko bjauraus ir bjauraus iš dangaus nesimato – nei duobių keliuose, nei purvo miestuose, nei žmonių smulkmeniškumo ir tuštybės.
Danguje skrendantis paukštis mato tik bedugnę žydrą, vešlius debesis ir į dangų besiveržiantį kalną.
Kadaise ant šio kalno stovėjo didinga šventykla, o ant pakylos priešais akį džiugino didelė angelo skulptūra. Tada kalnas buvo vadinamas Angelų kalnu, ir žmonės dažnai lipdavo uoloje iškaltais laipteliais, kad priartėtų prie Dievo ir sukalbėtų Jam savo maldas, bet dažniau ne maldas, o maldas ir prašymus. Juk Dievas žmogui pirmiausia yra ne Šviesa, o būdas įgyvendinti jo troškimus. Daugelis žmonių eina į bažnyčią kaip į parduotuvę – tik tada, kai jiems ko nors reikia.
Tačiau vieną dieną jaunas vyras užkopė į kalną, kad neįeitų į šventyklą. Jis kentėjo nuo nelaimingos meilės ir nusimetė nuo uolos nusinešęs gyvybę. Nuo tada ši vieta buvo laikoma išniekinta. Žmonės manė, kad Viešpats nusisuko nuo jo, ir nustojo eiti į šventyklą su maldomis ir prašymais. Ir jau daug metų šventykla stovi apleista, liūdnai žvelgdama pro tuščias kadaise gražių vitražų akiduobes į dangų – į aukštybėse skrendančius paukščius. Laikas nebuvo malonus angelo statulai. Įtrūko išilgai, nukrito galva ir vienas sparnas. Seniai angelo kalno niekas nebevadino. Dabar jis vadinamas Savižudybių kalnu, nes jaunuolio pavyzdžiu pasekė ir tebeseka dešimtys kitų – tiek jaunų, tiek ne tokių jaunų. Tie, kurie tampa nepatenkinti gyvenimu, kyla į viršų ir nusileidžia nuo uolos, kad nukristų ir mirtų. O gal skristi į dangų ir tapti kaip paukščiai. Juk niekas nežino, kas mūsų laukia peržengus ribą, skiriančią gyvenimą nuo to, ką žmonės vadina mirtimi. Gal po šito visi pavirsime paukščiais ar net angelais? Ne, žinoma, mes patys nepakeisime. Bet apie tai galima bent pasvajoti...
Paukštis žiūri žemyn ir mato kalno papėdėje išsidėsčiusį miestelį. Šis miestelis pasiklydo tarp milijonų kitų, toks pat mažas, nepastebimas ir neapsakomas. Miesto viduryje yra pagrindinė aikštė. Švenčių dienomis jis atgyja, pilnas vaikštančių žmonių, papuoštas muge ir išklotas palapinių eilėmis, kuriose amatininkai parduoda savo darbo vaisius. Tačiau atostogos yra retos, ir daugeliu dienų pagrindinė aikštė yra tokia pat nuobodi ir nejauki, kaip ir kitas miestelis, kaip ir nuo jos bėgančios gatvės bei alėjos. Žvelgiant iš paukščio skrydžio, miestas atrodo kaip vienalytė pilka masė, monotoniškų namų spiečius, nuobodu ir beviltiška, tarsi debesuota lapkričio diena.
Iš paukščio sparno iškrenta plunksna, bet paukštis to nepastebi. Kas sugeba pakilti į dangų, nekreipia dėmesio į smulkmenas.
Paukščio numesta plunksna lėtai ir sklandžiai krenta, nusileidžia vienoje iš gatvių ir praskrenda pro vieną iš pilkų pastatų.
Šiame nepastebimame pastate viršutiniame aukšte prie lango stovi jauna mergina gražiu pusiau vaikišku veidu, įrėmintu nudažytais šviesiais plaukais. Ji ištiesia ranką, pagauna plunksną ir taip džiaugsmingai juokiasi, lyg būtų gavusi nuostabią dovaną.
Tikra meilė neapsunkina, ji lengvesnė už plunksną, bet reikiamu momentu suteikia žmogui sparnus. Nuostabus Olego Roy palyginimas yra apie meilę, ir aš seniai neskaičiau nieko tokio aštraus ir tikro. Ką esi pasiruošęs paaukoti dėl meilės?..
Su meile,
Jekaterina Nevolina
Iš paukščio skrydžio viskas atrodo gražu.
Tikriausiai dėl to Kūrėjas nesuteikė žmogui sparnų. Jei žmonės mokėtų skraidyti, jie visai nenorėtų leistis ant žemės. Juk nieko bjauraus ir bjauraus iš dangaus nesimato – nei duobių keliuose, nei purvo miestuose, nei žmonių smulkmeniškumo ir tuštybės.
Danguje skrendantis paukštis mato tik bedugnę žydrą, vešlius debesis ir į dangų besiveržiantį kalną.
Kadaise ant šio kalno stovėjo didinga šventykla, o ant pakylos priešais akį džiugino didelė angelo skulptūra. Tada kalnas buvo vadinamas Angelų kalnu, ir žmonės dažnai lipdavo uoloje iškaltais laipteliais, kad priartėtų prie Dievo ir sukalbėtų Jam savo maldas, bet dažniau ne maldas, o maldas ir prašymus. Juk Dievas žmogui pirmiausia yra ne Šviesa, o būdas įgyvendinti jo troškimus. Daugelis žmonių eina į bažnyčią kaip į parduotuvę – tik tada, kai jiems ko nors reikia.
Tačiau vieną dieną jaunas vyras užkopė į kalną, kad neįeitų į šventyklą. Jis kentėjo nuo nelaimingos meilės ir nusimetė nuo uolos nusinešęs gyvybę. Nuo tada ši vieta buvo laikoma išniekinta. Žmonės manė, kad Viešpats nusisuko nuo jo, ir nustojo eiti į šventyklą su maldomis ir prašymais. Ir jau daug metų šventykla stovi apleista, liūdnai žvelgdama pro tuščias kadaise gražių vitražų akiduobes į dangų – į aukštybėse skrendančius paukščius. Laikas nebuvo malonus angelo statulai. Įtrūko išilgai, nukrito galva ir vienas sparnas. Seniai angelo kalno niekas nebevadino. Dabar jis vadinamas Savižudybių kalnu, nes jaunuolio pavyzdžiu pasekė ir tebeseka dešimtys kitų – tiek jaunų, tiek ne tokių jaunų. Tie, kurie tampa nepatenkinti gyvenimu, kyla į viršų ir nusileidžia nuo uolos, kad nukristų ir mirtų. O gal skristi į dangų ir tapti kaip paukščiai. Juk niekas nežino, kas mūsų laukia peržengus ribą, skiriančią gyvenimą nuo to, ką žmonės vadina mirtimi. Gal po šito visi pavirsime paukščiais ar net angelais? Ne, žinoma, mes patys nepakeisime. Bet apie tai galima bent pasvajoti...
Paukštis žiūri žemyn ir mato kalno papėdėje išsidėsčiusį miestelį. Šis miestelis pasiklydo tarp milijonų kitų, toks pat mažas, nepastebimas ir neapsakomas. Miesto viduryje yra pagrindinė aikštė. Švenčių dienomis jis atgyja, pilnas vaikštančių žmonių, papuoštas muge ir išklotas palapinių eilėmis, kuriose amatininkai parduoda savo darbo vaisius. Tačiau atostogos yra retos, ir daugeliu dienų pagrindinė aikštė yra tokia pat nuobodi ir nejauki, kaip ir kitas miestelis, kaip ir nuo jos bėgančios gatvės bei alėjos. Žvelgiant iš paukščio skrydžio, miestas atrodo kaip vienalytė pilka masė, monotoniškų namų spiečius, nuobodu ir beviltiška, tarsi debesuota lapkričio diena.
Iš paukščio sparno iškrenta plunksna, bet paukštis to nepastebi. Kas sugeba pakilti į dangų, nekreipia dėmesio į smulkmenas.
Paukščio numesta plunksna lėtai ir sklandžiai krenta, nusileidžia vienoje iš gatvių ir praskrenda pro vieną iš pilkų pastatų.
Šiame nepastebimame pastate viršutiniame aukšte prie lango stovi jauna mergina gražiu pusiau vaikišku veidu, įrėmintu nudažytais šviesiais plaukais. Ji ištiesia ranką, pagauna plunksną ir taip džiaugsmingai juokiasi, lyg būtų gavusi nuostabią dovaną.
Ši mergina miestelyje vadinama kvaile, beprote ir palaiminta. Taip atsitinka, kad žmonės visada kvailiais ar palaimintaisiais laiko tuos, kurie nėra panašūs į juos, kurių negali ir nenori suprasti. Ir ši mergina tikrai nepanaši į kitas. Jai jau beveik šešiolika, tačiau ji elgiasi ir prie gyvenimo bei pasaulio artėja kaip penkerių metų vaikas ir pasitikėdamas šypsosi kiekvienam sutiktam. Ji, kaip vaikas, džiaugiasi viskuo, ką mato ir girdi aplinkui – gėlėmis, lietumi, saule, žaliuojančiais medžiais ir paukščių giesme. Mergina ištisas dienas praleidžia prie lango, bet žiūri ne į gatvę, o į dangų. Sakoma, kad visi žmonės žiūri į dangų, tik vieni jame mato paukščius, kiti angelus...
Mergina gyvena su mama – pavargusia, išblyškusia ir per anksti pasenusia moterimi. Jai nėra nė keturiasdešimties ir vis dar aišku, kad kadaise ji buvo labai graži, tačiau sunkumai ir negandos gerokai anksčiau pavertė ją kone senute. Moteris dirba dieną ir naktį, tačiau uždarbio užtenka tik menkam maistui ir spintos nuomai po stogu, kuria dalijasi su dukra. O tada namo šeimininko žmona nuolat moteriai primena, kad tik iš gailesčio čia laiko ją ir kvailą dukrą.
Beveik kiekvieną dieną mama iš namų išeina anksti ryte, prieš aušrą, grįžta beveik naktį. Kaimynai jos šypsenos nemato, nes moteris, nors ir liūdnai, nusišypso tik tada, kai šalia yra dukra. Ir ji niekada neina miegoti, kol moteris negrįžta namo. Dukra laukia mamos, žinodama, kad atneš jai vakarienę, o paskui paguldys į lovą, padainuos gražią lopšinę, o jei nebus per daug pavargusi, papasakos net vieną iš nuostabių istorijų apie šventuosius ir angelus. jos dukra labai myli.
Merginai visą dieną nuobodu vienai, ji dažnai klausia mamos:
– Priimkime kokį benamį kačiuką ar šuniuką? Pažiūrėkite, kiek jų yra gatvėse – nelaimingų, vienišų, apleistų! Paimčiau bent vieną iš jų, mylėčiau jį ir juo rūpinčiausi.
Atsakydama mama tik papurto galvą:
- Ne, dukra. Mes patys neturime ko valgyti, o tada vis tiek turime šerti jūsų augintinį. Jei nori, atnešiu tau paukštį. Ji mažai valgo, ją galima šerti tik trupiniais ir vabzdžiais. Prie lango pastatydavome narvą, jame paukštis sėdėdavo ir tau dainuodavo visą dieną.
Bet štai dukra jau prieštarauja:
- Ne, mama, jokiu būdu! Paukščių negalima laikyti narve, tai nuodėmė. Paukštis nelaisvėje niekada negieda taip gerai, kaip laisvėje, ar tu to nežinai? Ar pamenate, kaip praeitą mėnesį turėjote laisvą dieną ir mes išėjome pasivaikščioti į mišką? Kaip gražiai ten giedojo paukščiai, kaip nuostabiai žydėjo gėlės, kaip nuostabiai kvepėjo! Nusirinkau visą puokštę, parnešiau namo ir įdėjau į stiklainį, taip gražu... Sakyk, mama, kodėl tu man neleidi vaikščioti vienai? Kasdien eičiau į mišką, klausyčiausi paukščių, rinkčiau gėles ir parsineščiau namo...
Peryshko Olegas Rojus
(Dar nėra įvertinimų)
Pavadinimas: Plunksna
Apie knygą „Plunksna“ Olegas Rojus
Įsivaizduokite miestą, visiškai paskendusį nuodėmių ir melo. Jis egzistuoja už laiko ir epochų ribų. Tiksliau, tokį miestą galima įsivaizduoti visur ir visada. Juk ydos ir blogis, Olego Roy nuomone, yra universalūs. Tačiau universalus yra ir absoliutus gerumas, kuriam šiame žiauriame pasaulyje labai sunku.
Mieste iš palyginimo „Plunksna“ kažkada buvo graži šventykla ant uolos. Tačiau kai jis buvo išniekintas, jis tapo mėgstama paukščių ir savižudybių vieta. Atrodė, kad paskutinė šviesa paliko šią nuodėmės buveinę, bet ne. Maloni, šviesi moteris liko mieste su savo nelaiminga dukra, pravarde kvaila. Likimas pasirodo žiaurus silpniausiems, labiausiai pasitikintiems ir šviesiems. Todėl šią šeimą ištinka visi įsivaizduojami ir neįsivaizduojami sielvartai. Sunku patikėti, kad žmonės gali visa tai ištverti iš karto, bet kartas nuo karto palyginimo herojai gyvena toliau, nesikarščiuoja, nekeršija, o tiki stebuklais.
Bet ar miestas toks beviltiškas, jei yra pasirengęs sunaikinti visa, kas šviesu? Nr. Didžioji dalis jos gyventojų yra tiesiog abejingi, o ne skleidžia neapykantą. Yra čia tokių, kuriems tai rūpi, bet jie negali arba nenori susidurti su blogiu pavaldžia minia. Autorius tikina, kad žmonių pasaulis yra mokykla angelams, kurie dar neatrado savęs. Ir vienas iš kūrinio veikėjų sugeba atrasti savo sparnus. Tačiau ką reikia padaryti, kad taptum angelu, padarytum stebuklą ir išgelbėtum savo mylimąjį? Atsakymas paprastas: aukokite. Ir tikėti stebuklais.
Palyginime „Plunksna“ pagrindinis veikėjas yra absoliutus gerumas, kuris negali atsispirti blogiui, bet jo negalima nugalėti. Įveikusi visus vargus ir nelaimes, ji vis tiek lieka nesutepta. Taip pat yra keletas skersinių vaizdų ir simbolių, kurie palyginimui suteikia ypatingo gylio. Tai kalnas, kuris kažkada buvo šventas, bet vėliau tapo Savižudžių kalnu. Sparnai, kurie kartais gali būti ne tokie, kokie atrodo. Plunksna (paukščio, o gal angelo), kuri tampa herojų tikėjimo šviesa ir stebuklais metafora. Čia pavaizduoti paukščiai yra gryni dangaus padarai. Jiems suteikiama galimybė pakilti aukštai virš žemės, nematyti purvo, skausmo ir įžeidimų, būti arčiau Dievo ir suteikti viltį tiems, kuriems to reikia.
Blogis Olego Roy palyginime turi daug veidų, bet nėra absoliutus. Jos nešiotojai – žmonės, kurie, deja, gali suklysti.
Mūsų svetainėje apie knygas galite nemokamai atsisiųsti ir perskaityti internete Olego Roy knygą „Plunksna“ epub, fb2, txt, rtf formatais. Knyga suteiks jums daug malonių akimirkų ir tikro skaitymo malonumo. Pilną versiją galite įsigyti iš mūsų partnerio. Taip pat čia rasite naujausias literatūros pasaulio naujienas, sužinosite mėgstamų autorių biografijas. Pradedantiems rašytojams yra atskira skiltis su naudingais patarimais ir gudrybėmis, įdomiais straipsniais, kurių dėka galite patys išbandyti savo jėgas literatūriniuose amatuose.
Nemokamai atsisiųskite Olego Roy knygą „Plunksna“.
(Fragmentas)
Formatas fb2:
Formatas rtf:
Formatas epub:
Formatas txt:
